Как четыре сезона на холсте из-под кисти
Вылетают слова и несвязные мысли:
Серебристый, багряный, зеленый, незрелый
Совместить их сумеет художник умелый.
***
Он не спит и не дышит, ему и не нужно.
Иногда по сто грамм принимает наружно.
Растирает дуреет от запаха спирта.
Возбуждаясь сильней чем от четкого флирта.
***
Не нуждается в сексе , любви и желаньях.
Он не слышал о бедах, слезах и страданьях.
Он не видел эмоций на лицах у близких.
Для него слово "сладко", синоним ириски.
***
Для него нет "ничья", "никогда","невозможно".
Он живет в пустоте, тишине, бестревожно.
Неживая душа, да в мясной оболочке,
Он не нужен ни богу ни дьяволу, точно.
***
Нужен он, чтобы смешивать яркие краски,
Чтобы делать из них непохожие маски,
В масках этих под вечер выходит из дома,
И тогда каждый встречный, как старый знакомый.
***
Он себя никому никогда не откроет,
И твою необычность он в землю зароет.
И засыпет землей он к сознанию дверку.
Ну и для закрепленья попрыгает сверху.
***
Он убийца идей, вдохновенья, талантов.
Он людей обрекает на участь атлантов.
Ты погрязнешь во мраке исчезнешь в пучине,
Лишь тогда он позволить сорваться личине.
***
Вот он снова берется за кисть и холсты....
А ты, должен гордиться: там будешь и ты....